Alfred Louis Charles DE MUSSET

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Mes chers amis, quand je mourrai, Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère

Vous étiez jeune alors, vous, notre chère gloire, Vous veniez d'essayer pour la première fois Ce beau luth éploré qui vibre sous vos doigts

Puis le coeur s'aperçoit qu'il est devenu vieux, Et l'effet qui s'en va nous découvre les causes

Et je ne songe point que tu me répondras ; Pour être proposés, ces illustres échanges Veulent être signés d'un nom que je n'ai pas

Les morts dorment en paix dans le sein de la terre ; Ainsi doivent dormir nos sentiments éteints

Poëte, prends ton luth ; c'est moi, ton immortelle, Qui t'ai vu cette nuit triste et silencieux, Et qui, comme un oiseau que sa couvée appelle, Pour pleurer ...

Vois donc combien c'est peu que la gloire ici-bas

Regrettez la torpeur qui vous cloue à la terre

Mais ce n'est rien auprès des versificateurs ; Le dernier des humains est celui qui cheville

Les heures s'envolaient ; et l'aurore et la brune Te retrouvaient toujours dans ce chemin perdu

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