La peur frappait maintenant comme un heurtoir hésitant contre chaque petit souvenir, pour trouver l'entrée des chambres...

"La peur frappait maintenant comme un heurtoir hésitant contre chaque petit souvenir, pour trouver l'entrée des chambres secrètes de son coeur."

Auteur : Stefan Zweig
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A attendre, attendre et attendre, les pensées tournaient, tournaient dans votre tête, jusqu'à ce que les tempes vous fassent mal. Il n'arrivait toujours rien. On restait seul. Seul. Seul.

Les hommes qui mènent une vie étroite sont toujours curieux de toutes les nouveautés qui passent devant leur porte.

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Toujours la nuit excite l'imagination et enivre l'espoir du doux poison des rêves.

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L'absence d'action masque toujours une lâcheté de l'âme.

Aucune faute n'est oubliée tant que la conscience s'en souvient.

Pour aller plus loin
Je trouvais plus honnête qu'une femme suivit librement et passionnément son instinct, au lieu comme c'est généralement le cas, de tromper son mari en fermant les yeux quand elle dort dans ces bras.

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Ce ne sont pas les morts illustres qui font la valeur d'un pays. Ce sont les gens qui y vivent.

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Le souverain, à qui tout appartient, ne s'appartient pas.

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Alors la pierre qui pèse sur mon âme sera soulevée, elle retombera de tout son poids sur le passé, et l'empêchera de resurgir encore une fois.

Tout y est vrai, seul y manque l'essentiel. Il me décrit, mais sans parvenir jusqu'à mon être. Il parle de moi sans révéler ce que je suis.

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