Les femmes mentent, mentent, mentent.

"Les femmes mentent, mentent, mentent."

Auteur : Guillaume Apollinaire
Sur le même sujet
Tout bonheur est un chef-d'oeuvre : la moindre erreur le fausse, la moindre hésitation l'altère, la moindre lourdeur le dépare, la moindre sottise l'abêtit.

Tout bonheur est un chef-d'oeuvre : la moindre erreur le fausse, la...

On peut être poète dans tous les domaines : il suffit que l'on soit...

On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.

On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.

Douce poésie ! Le plus beau des arts ! Toi qui, suscitant en nous le pouvoir créateur, nous mets tout proches de la divinité.

Douce poésie ! Le plus beau des arts ! Toi qui, suscitant en nous le...

Mon verre s'est brisé comme un éclat de rire.

Mon verre s'est brisé comme un éclat de rire.

Pour aller plus loin
Je chante la joie d’errer et le plaisir d’en mourir.

Je chante la joie d’errer et le plaisir d’en mourir.

Je veux vivre inhumain, puissant et orgueilleux Puisque je fus créé à l'image de Dieu.

Je veux vivre inhumain, puissant et orgueilleux Puisque je fus créé à...

Vous parlerez d’amour quand il aura mangé.

Vous parlerez d’amour quand il aura mangé.

Un Picasso étudie un objet comme un chirurgien dissèque un cadavre.

Un Picasso étudie un objet comme un chirurgien dissèque un cadavre.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours...